Paris, l'heure du poète, l'heure des amoureux.
Bleue l'heure des parfums subtils, des regards enivrés et des gestes fiévreux.
Des paroles fébriles et des torrents retenus.
Des espoirs insensés, des baisers échappés.
D'une nuit musicale, de l'harmonie trouvée.
Du Monde qui se met à tes pieds.
Jazzy, l'heure bleue de l'oubli
quand tout est démodé.
Et mon éternité. Toi.
Nôtre.
Note.
Bleue.
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