Un jour, à près de quarante ans, Jaime s'était donné renaissance. Dans la baignoire de son enfance aux murs vert-amande, il avait accouché en vision plongeante de deux jumelles en salopette rouge. L'une d'elles, à droite, au plus près du siphon lui faisait craindre un engloutissement. Mais le danger pressenti, l'angoisse en était restée là. Les deux bébés bougeaient peu et tout avait pu continuer. Sans doute, n'avait-il plus grand chose à craindre. Il était enfin mûr. Il avait réussi à conserver cette merveilleuse part d'enfance.
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